Непрекращающийся серый, холодный дождь.
Кажется, он идет целую вечность, с тех пор как существует Земля и люди населяющие ее.
Может, дождь создали сами люди, когда им стало невыносимо открыто взглянуть на лик Солнца, невыносимо из-за всех их совершенных в веках преступлений против чистого и первозданного Света его лучей?

И люди скрыли свои лица за ширмой водяных струй, за своими высокими, черными воротниками, шляпами и цветастыми зонтами, в надежде избежать ответа и отсидеться в тени своих иллюзорных норок?

Но Солнце посылает свои Лучи всем, побуждая все живое на Земле двигаться, расти и развиваться, согласно Великому плану эволюции.
Свет его – есть Зов и наказ идти вперед! Навстречу солнечному ветру, навстречу Новым горизонтам и удивительным возможностям, спящим в духе человека!
Таково сужденное будущее для тех, кто готов без страха, но с радостью выйти из тени дождя и отдать свое сердце в поток этого Света!
Но даже тем, кто спрятал глаза души своей в тень, дождь не дает защиты от пламенных стрел, вонзающихся им в сердце – никто не может остаться в стороне, когда вступает в свои права Новый мир и его очищающий огонь ведет свой суровый отбор!

Яркий солнечный свет упал на стекла витража и преломился тысячью красок. Окна были огромны, во всю стену храма. Они светились. Стена раздробленного света. Внутри было тихо и прохладно. Пахло ладаном, на образах играл свет. В храме почти не было людей. Я люблю такую тишину. В ней как-то по-особенному думается. Одно дело служба, и совсем другое, когда ты словно в беседе с ликами. Во время служения всегда действо, хоры. А быть в храме, как сейчас, в тишине – это беседа с собой, соло.

Нам нужны паузы, в которых мы должны сонастроиться с внутренним ритмом. Жизнь – это непрерывный процесс, который преподносит нам событие за событием, а анализировать их мы уже, подчас, не успеваем. Нас несет поток – река жизни, в которой мы вроде бы живем и действуем самостоятельно. Не-е-ет, мы подчинены законам потока. Он подчиняет нас и со временем внешние силы столь настойчиво требуют от нас стиль и суть поступков, что в какой-то момент мы вдруг обнаруживаем, что стали не такими, какими когда-то собирались стать. Поток несёт нас, хоть мы и пытаемся как-то ему противостоять, поднимаем бунт и начинаем подгребать к берегу, но вдруг соображаем, что это – локомотив. И куда, под откос? И как к берегу, если это означает отстать, отказаться от единства со всеми, если жизнь и поток – синонимы? И что там, под берегом-откосом? Человек рожден для высокого, но будни, расчет, страх гонят его по накатанной.